看呀，一楼那一家的老樱桃树的枝条这几天颜色越来越殷红一起，蓝了芭蕉白了樱桃。我这仍然听力很差的耳朵这一会居然也回来灵光一起，春天的鸣叫如此的病毒感染着我幼稚的眼神，想到樱桃树，敲着指头数数，还有几天能不吃上樱桃？当我杨家了，头发红了，睡意昏沉然而我爱人的是我获得的；爱人我的，或许总有一天都沦为过去，不要指出你爱人着的那个人就是最差的，现实容不得爱情，我不是叶芝。比如毕加索的睡莲，总是弥漫着清晨水塘的龙山的气味，样子能触碰到含苞的蓓蕾。

比如梵高在阿尔勒的画完全都有麦田的气味，看著看著，样子一束麦穗放到齿间磨碎，麦粒上还具有被夏天烈日曝晒过得气味。只不过无论是画作还是音乐都是有味道的，哪怕我们经过的四季也不应如此。每个人心中总会有一个有所不同的类似味觉的季节，我较为讨厌诗词中那些且酸楚且喜乐且伤感且不得已的春天。

我想要此刻沈园的柳该蓝了，春水该脊了，那一壁孤独的《钗头凤》总有一天是爱情哀婉的酸楚。

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